Cuando el desencanto hinque sus incisivos;
y la esperanza clave la rodilla en el camino a ninguna parte
Cuando la bondad humana se antoje entelequia;
y la maldad ajena necesidad catártica
Cuando el futuro carezca de estación con parada;
y el presente haya perdido el equipaje
Cuando falte la capacidad para inventarse ningún dios;
y se asuma la mortalidad: el irremediable ser nada.
Cuando el callejón quede cerrado tras de sí;
y la retina, no transmita el azul, el dorado ni el argenta
Cuando la realidad vapulee una y otra vez;
y no quede sonrisa que ofrecer, ni mejilla que poner
Cuando el sueño se quiebre hecho añicos;
y el desaliento, acunando esté las ilusiones
Entonces:
Malvenido seas a la derrota de los vencidos
Consuelo
Síndrome de Movilitis
Como quien dice hasta anteayer mismo, oír soliloquios en voz alta por la calle movía a la lástima o a la cautela -o ambas cosas a la vez- hacia el charlat@n y, a tenor de lo que farfullara, se podían intuir sus cuitas o fantasmas particulares.
Esto ha pasado a la historia; hoy ya no nos inmutamos ni aun oyendo cosas de lo más epatantes o tremebundas.
Y así, en un abrir y cerrar de oídos, podemos saberlo absolutamente todo sobre cualquier desconocido que tengamos cerca: nombre y apellidos; edad; estado civil; orientación sexual; número de teléfono; dirección completa de la primera y segunda residencia; numero del D.N.I; número de cuenta corriente...
De dónde viene; a dónde va; si ha comido, cagado, dormido o...
Cuándo tiene cita con el dentista, el urólogo, el psiquiatra...
Toda esta información, sin buscarla, te puede llegar en: la cola del súper; el restaurante; comprando unos zapatos; el metro; el tren...
Luego llegan los inevitables ósculos pegándose puñetazos en su trasiego: muag, muag ,muag; besitos; un beso; besazos...
¡La leche! Si que se ha vuelto besucón el personal.
No hay que olvidarse de las musiquillas: desde “La cucaracha” hasta “Paquito el chocolatero” todo lo inimaginable puede llegar a sonar; y si bien yendo por la calle, el ruido ambiental mitiga esos avisos sonoros; si se disparan en espacios cerrados pueden llegar a ser casi insoportables. Y qué decir de los espectáculos en directo cuando, además, anfiteatros y plateas lucen tal que bosques de luciérnagas.
Confiemos en que este “Síndrome de Movilitis” (cedo la definición a quien pueda interesar) que ha terminado invadiéndonos, ya esté siendo objeto de investigación psiquiátrica.
No hay que ser entendido en esta rama de la medicina para reparar en que, al igual que sucede con algunas patologías mentales, donde la cara es el reflejo de la enfermedad; esa jeta obnubilada que se les pone a much@s ante el minúsculo artilugio, evidencian que se está al borde o metido hasta el fondo de algún tipo de adicción; y más cuando lo que leen o ven como si les fuera la vida en ello son, la mayoría de las veces, simples reclamos publicitarios.
Y no es el sector sanitario el único que debería andar ojo avizor ante el fenómeno “movilitis”; al mundo de la moda también le conviene tomar buena nota. Ya no vale cuidar la caída de las prendas en función de un estereotipo desfasado como era: caminar erguido y con la espalda recta; ahora no, pues dependiendo de si se es diestro o zurdo, el cuerpo se decantará hacia un lado u otro; la cabeza se ladeará tres cuartos de lo mismo; el brazo correspondiente se flexionará; y en el caso femenino se ha de contar también con la forma de llevar el bolso. Y esto durante todo el santo día excepto -espero- las horas de dormir.
Es una lástima que a uno de los inventos más fantásticos de nuestro tiempo, no se le sepa dar un uso más racional. Y ante esta realidad sólo queda exclamar: ¡Dioses! ¡Cómo se pudo sobrevivir tanto tiempo sin él!
* No tengo móvil (Guárdenme el secreto)
Aun sabiéndote entelequia,
reinabas cual Dios supremo en mi Olimpo
Yo te inventé. Y yo, hoy,
te he destruido
Temía tus despojos:
cuando, como tú, no son más que un puñado de humo
Consuelo
es guadianesco
ajusta calendarios
día comodín
Consuelo
Entran de rondón en vandálico tropel.
Se instalan en su mesa y, sirviéndoles de festín,
le devoran hasta dejarle en los huesos
Después, danzan con sus despojos
Y no sabe cómo impedir su entrada
Por eso
teme la llegada de esas noches,
con sueños poblados de demonios que,
en orgiástico botellón, no dejan títere con cabeza
Y no sabe cómo impedir el desmadre
Más tarde,
cuando la resaca -la de todos- llame a la puerta,
un conminativo: ¡Qué cese ya la música!
dará vía libre a luz fumigadora,
que borre todo rastro de Azufre Nª 5
Y entonces se hará la paz
Consuelo
En complicidad con una noche cerrada y fría fue abandonado a su suerte.
Ojos asustados, desorbitados, limosneando protección. Gimoteando: ladrido todavía imposible.
Nos siguió hasta el portal de casa y... le dimos cobijo.
Pequeño, apenas proyecto. Pelaje duro: blanco con enormes manchas negras en el lomo y parte trasera; almendrado el contorno de los ojos a modo de antifaz y blanco el entrecejo. El rabo largo, enhiesto, acabado en rebelde tirabuzón más propio de lechón que de can. Patas cortas: débil sostén de boliche de carne recién destetada. Orejas grandes caídas, a modo de chapelas colgando a ambos lados de su pequeña cabeza.
Por la lucha que sus dientes, finos como agujas, sostuvieron con la rodaja de chorizo que le dimos para comer, dedujimos que era el primer alimento sólido que probaba en su vida.
Tenía tan sólo dos meses.
Poco a poco:
Aprendió a levantar la pata para mear como correspondía a su condición de macho de la especie. Le costó unas cuantas costaladas: no calculaba bien el impulso y terminaba, invariablemente, volteado.
Aprendió que un gato, un caballo, un gran danés, no eran amiguetes de juego: sus buenos revolcones tuvo que sufrir hasta llegar a comprenderlo.
Aprendió que las moscas atrapadas a lengüetazos contra los vidrios, no eran nada gustosas; que el agua de los surtidores públicos era un caldo imbebible y que el protector del mando de la tele era harto indigesto.
Aprendió que era el amo quien le sacaba a pasear a él y no al revés.
Aprendió -bueno, esto no llegó a aprenderlo del todo- que mientras se estaba en casa, las necesidades biológicas debían hacerse en una caja con serrín habilitada para tal fin, y que no era él quien tenía que sentarse en la caja con cara de decir: “verdad qué lo he hecho bien esta vez”; después de haber meado en cualquier sitio.
Aprendió a cogerle gusto al baño y a dejar de cacarear igual que una gallina, en cada sesión de aseo.
Aprendió que aquel muñeco de goma con aspecto de fiero cocodrilo era totalmente inofensivo. Lo supo cuando consiguió descuartizarlo y esparcir todos sus miembros: mandíbula, patas, tronco y rabo; y que aquel cojín relleno de miraguano una vez destripado, no encerraba ningún misterio.
Aprendió que el veterinario era un tío muy malo, que le pinchaba y le hacía tragar pastillas a traición. Era tanto su miedo a las visitas que allí mismo, en la sala de espera, se pedorreaba sin pudor alguno, ajeno a que la gente del entono nos miraba y se apartaba de nuestro lado.
Aprendió a erigirse en guardián de la casa, con gruñidos tan feroces que hasta él mismo se asustaba; siempre que ningún ruido sospechoso o desconocido no le hiciera huir despavorido con el rabo entre las patas, buscando refugio en los brazos que quisieran cobijarlo.
Aprendió a devolver al cien por cien todo el cariño que se le daba.
Convivió con nosotros casi cinco meses.
Luego: todos seguimos nuestro propio camino. A él, se le buscó acomodo en una casa rural, donde pudiera expansionarse a sus anchas y dar rienda suelta a sus dotes de cazador de dibujos animados.
Fu una despedida emotiva que nos dejó con el corazón pequeño y entumecido. Sabíamos -seguro que él también- que no volveríamos a vernos nunca más.
Más adelante tuvimos noticia de que era feliz. Que gustaba de dormir sobre un macizo de violetas recién plantadas y que jugando, había matado un pollo. Mal comienzo. Pero ahora su destino ya no estaba en nuestras manos y sí algo en... sus patas.
Atendía por Thor.
Le pusimos este nombre en honor al dios del trueno, que es lo que él era.
Un trueno que todavía retumba en nuestros corazones.
Consuelo
¡¡Sin empujar!!
Poder decidir sobre la propia inclinación sexual es un acto de libertad y ha de estar por encima de cualquier condicionante; pero, contemplar a dos muchachitas a las puertas del instituto, cogiditas de la mano y ejerciendo de novietas, es la cosa más grimosa que imaginarse pueda, pues, mientras que la misma escena entre adolescentes de distinto sexo produce ternura, ésta otra es de un descomunal ridículo y de la que, a buen seguro, sus protagonistas abominaran en un futuro o... fingirán amnesia total.
Y es que, con la homosexualidad está pasando como con lo de la resistencia francesa durante la segunda guerra mundial, o lo del mayo francés del 68: tod@s pretenden haber sido protagonistas.
Resultado: si no se tiene o se ha tenido una relación homosexual para añadir al currículum sentimental, se es poco menos que un pringad@.
La génesis de la moda habría que buscarla en el promiscuo mundo artístico, donde a la mayoría de actores y actrices: arquetipos ellos del machote viril y ellas de la hembra devora hombres, se les presume o declara abiertamente gays y lesbianas. Al paso que vamos, sólo se van a librar de la etiqueta el perro Rin Tin Tin y la perra Lassie (aunque ésta por la intrepidez en alguno de sus comportamientos, esté al caer)
Es incuestionable la existencia de quienes sienten atracción sexual hacia los de su mismo género, y no sólo en nuestra especia. Ha sido así desde el origen de los tiempos y, posiblemente, seguirá sucediendo por los siglos de los siglos. Pero que esta inclinación haya devenido epidemia, como quien dice de la noche a la mañana, es lo que le confiere su carácter de moda
Yo -como cualquiera- que he tratado a lo largo de la vida con infinidad de personas, a unas más en profundidad que a otras, confieso que sólo he conocido a tres hombres afeminados (que no homosexuales).
El primero, era un vecino del barrio de mi infancia:”hombre” de exagerado amaneramiento; a los niños nos gustaba pararle y preguntarle la hora para verlo en acción.
El segundo, fue un compañero de trabajo, quien fingía una vez al mes estar con las molestias menstruales.
El tercero, un chavalín que bebía los vientos por mí y al que, algunos años después, descubrí en plena calle (no le saludé por no abochornarle) ejerciendo de maricón declarado: agarrando un monedero de la manera que los maricas creen que lo cogemos las mujeres.
En cuanto a féminas imitando actitudes varoniles, no recuerdo a ninguna en especial.
Homosexual (hago hincapié en que hay que diferenciarlo del marica o la marimacho) lo que se dice homosexual, no conozco ninguno; pero, si la moda sigue al ritmo frenético de ahora mismo, supongo que terminaré llevándome alguna que otra sorpresa.
¡Caramba! Nunca imaginé que los armarios estuvieran tan abarrotados: allí no debe caber ya ni un pañuelo.
Consuelo
¡¡Socorro ya está aquí!! (Navidad 2004)
Hacía algo más de un mes que su tufo me andaba incordiando las pituitarias
Nuevamente no se ha podido impedir su llegada y, otra vez, con su halo ternurista de tres al cuarto, ya está aquí.
Hay quien sostiene que acontece para celebrar la venida al mundo de un dios: sin duda el más impresentable de los inventados y por inventar. Ya saben: el botarate ese que anda tan colgado a toda hora, que ni se ha enterado que en un tiempo perdido en la memoria, fue derrocado por Don Dios Consumo, que es mucho más guay.
Pero lo peor de todo es, el no poder atrincherarse en lugar alguno mientras dura la movida: no hay fin del mundo a donde poder escapar.
Únicamente queda la claudicación sin condiciones. Total sólo son algo así como setenta días con sus correspondientes noches (¡Ahhh, qué horror!) y...A sobrevivir una vez más.
De cualquier forma, con la cada vez más arraigada costumbre de adelantar esta efemérides, consumista por antonomasia, un atisbo de esperanza empieza a tomar cuerpo: la cosa bien podría comenzar en enero, no decaer a medida que avance el año y, a fuerza de cotidianidad, terminar por hacerse invisible.
Amén.
Tres años después y el texto sigue tan vigente como entonces. Sólo resta añadir que, de entre tantas y tantas cosas que dañan la vista, esas guirnaldas luminosas de las calles de nuestras ciudades (supongo que también pueblos); ese derroche luminotécnico en pleno noviembre (luego vendrán con lo del ahorro de energía); esos reclamos publicitario en las postrimerías de octubre, deseando ¡Felices Navidades!; son, como para dejarte ciego de por vida.
Intenten rememorar los alaridos de un perro al que se la ha pisado el rabo; los aullidos de Idefis ante un árbol maltratado; los sonidos indescriptibles del cerdo en el matadero; y me verán a mí en acción: ese abanico de quejidos es el que emito, cuando me doy de bruces con el alumbrado navideño de la calle donde vivo.
¿Sobreviviré?
Espero que sí.
Consuelo
Sin hipotecas, avales, ni préstamos,
de aquí a nada, instalada quedará en Villa Futuro
Estrenará casa totalmente decorada de Gris Realidad,
que suplirá al blanco, rosa, añil y verde,
desparramados allá por donde pasara
Miren: se la trae al fresco ya, el estilo de su nueva vivienda
y, ni intención ha mostrado de colgar en sus paredes:
Ilusión, su óleo preferido;
Esperanza, su acuarela fetiche;
ni que Sueños, sus bibelots mimados, trasteen por ningún rincón.
Demasiada cosa inservible atesoraba
que, con la ayuda de Mudanzas Olvido,
va relegando definitivamente al trastero. Para siempre
Desde ahora imperará el estilo minimalista:
nada a lo que quitar el polvo, dar lustre o abonar;
sólo su viejo y resistente armazón de acero y plumas,
donde acomodarse a contemplar
la puesta del sol
Consuelo
No enmudezcas tu canto, chicharra.
En el efímero verano:
mejor es vivir de algo más que pan
Consuelo
¿Un mundo feliz?
Antes:
Saludaba siempre con un buenos días, tardes o noches
No entraba sin ser invitado; ni marchaba sin despedirse
Cedía el paso y daba las gracias por todo y a todos
Acompañaba a pasar la calle a los ancianos
Ayudaba a subir y bajar escaleras a mamás con cochecitos
No porfiaba por nada ni con nadie:
Tolerante con la intolerancia
Cortés con la descortesía.
Cívico ante el incivismo.
Era un pobre infeliz ninguneado por todos
Ahora:
No saluda a nadie
Irrumpe donde le viene en gana y marcha sin previo aviso
Atropella a quien se cruza en su camino. Exige, exige y exige
Coloca la zancadilla a todo mayor que se le pone a tiro
Empuja escaleras abajo a mamá y cochecito
Se enzarza a pleitear hasta con el lucero del alba:
No tolera que se respire a su lado
No es amable ni con él mismo
El mundo entero le pertenece
Es un pobre infeliz al que todos temen y respetan
***
Acémilas
Este poema o lo que quiera que sea, escrito hace bastante tiempo, ha adquirido sin pretenderlo vigencia en estos días, con la tele mostrando hasta la saciedad (¡qué asco de saturación informativa) la chulesca actitud de ese energúmeno que agredió a una chica en un tren, y la educación que muestran los entrevistadores al dirigirse a él: ¡cómo si se tratara de un personaje respetable!
Esta historia real deja en mantillas y rayando la ñoñería, un poema o lo que quiera que sea que, infravalorado por la mayoría de sus lectores, ha terminado por evidenciar una vez más que la realidad siempre supera a la ficción.
Y si encima en un mismo día se es testigo como lo he sido yo de, por un lado, ver a una chica de aspecto intelectual prepotente, aporrear un contenedor de envases para hacerle engullir una bolsa descomunal de plásticos y derivados (¡con lo fácil que es introducir pieza tras pieza!); y por otro, presenciar en las escaleras del Metro, como dos chicos intentan y consiguen apoderarse de la chupa de un tercero, se termina con la sensación de que nuestra especia, ha sufrido una tremenda mutación: ¡son acémilas que caminan a dos patas!
No me canso de repetir que la edad cretina, o sea, ésa que va entre el final de la infancia y la adolescencia, es una enfermedad de la que nadie se libra; y que no pasa nada pues, paulatinamente, va curando a medida que se cumplen años; pero, cuando tíos y tías más allá de los veinte se divierten haciendo descarrilar trenes; o lanzando piedras contra los cristales de los edificios; o meando -como cánidos dejando su marca- una y otra vez el los alcorques de los árboles; o como el bestia que vi hace unos días, llevando en volandas hasta casi ahorcarlo, a un cachorrito de perro que apenas sabía ni podía gemir; o…
Se podrá aducir que no toda la gente más joven actúa de la misma forma,
que la mayoría pertenecen al grupo del ANTES; pero esta mayoría es tan y tan
discreta, tan y tan callada, es tal su mimetismo, que su paso no deja
impronta alguna; mientras que los brutos desbocados, cocean a sus anchas
y sus rebuznos resuenan por doquier
No, no puedo ni quiero, seguir mirando para otro lado ante estos comportamientos tan absurdos como inhumanos, por muy de moda que esté ir de acémila.
Si la naturaleza nos hubiera querido coceando y rebuznando, nos hubiera creado asnos
Los que no pararon
Los que sí lo hicieron
Los que no quiso coger
Los que sí eligió tomar
Los que no pudo alcanzar
Los que dejó escapar
Los que ya no pasaran
Y continúa en la estación:
asistiendo al trasiego de los trenes
Sólo hay uno que,
ni podrá dejar pasar,
ni -aunque quiera- se le escapará.
En ése, sabe,
tiene plaza fija e intransferible
Consuelo
Desde que tomé conciencia de que los niños ni venían de París, ni los traía la cigüeña, he venido cuestionando lo del tan cacareado amor de madre, -¡qué manía muestra el ser humano en etiquetarlo todo!- pues para mí, el asunto no pasa de meros instintos de reproducción, similares a los que sienten infinidad de hembras de cualquier especie animal.
Pero fue durante mi guerrera época juvenil cuando, necesitada de encontrarle respuesta a todo más porfié con el asunto, enzarzándome en arrebatadas disputas metafísicas-seudo filosóficas con cualquiera que tocara el tema de la maternidad y, si bien los chicos mostraban una indiferencia total sobre una cuestión que les resbalaba, no pasaba lo mismo con las chicas y la discusión echaba chispas rápidamente: se ponían insoportablemente cursis para definir cómo sentían ese amor maternal, en lo más íntimo de no sé bien dónde. Eran todas contra mí.
Recuerdo especialmente a una tal Marta: combativa a la par que inconsistente y que, en cuanto se veía acorralada y sin argumentos que esgrimir, terminaba invariablemente con un: --Es que tú, eres muy rara.
Hoy, muchos años después, he vuelto a coincidir con Marta. Ha sido ella la que me ha reconocido e invitado a charlar ante una taza de café, sobre los viejos tiempos. Aunque no me apetecía en absoluto retomar discusiones pasadas, me ha podido la curiosidad de saber cómo le fue con su amor de madre por bandera, y he aceptado. Más que una conversación, lo nuestro ha sido un monólogo; yo me he limitado a intercalar monosílabos y alguna que otra exclamación del tipo: ¡Ah, sí! ¡Qué me dices! ¡De verdad!
Como si tuviera prisa en soltarlo, me cuenta que es madre de una niña de tres meses y su calvario hasta conseguir parirla: diversos tratamientos de fecundidad, -que explica con pelos y señales- y finalmente la inseminación artificial.
Mientras habla y habla la observó atentamente: se me antoja algo mayor ya para someterse a todo lo que cuenta, pero me he librado mucho de expresarlo en voz alta.
--Es que -continúa, ajena por completo a lo que tengo en mente- no me hubiera sentido realizada como mujer si no llego a dar a luz… ¿recuerdas cuando discutíamos sobre el amor maternal?
La percibo tan combativa e insustancial como hace una pila de años; pero, como a mí me la trae ya al fresco la etiqueta que quiera ponerle a sus sentimientos, me limito a sonreír y enfatizo sobre el amor de madre. Si su inteligencia hubiera corrido pareja a su edad habría notado mi sorna; no ha sido así y sigue con lo suyo:--Por fin he podido realizar el sueño de ser madre; ¿tú, tienes hijos?… es algo increíble de verdad y además he tenido mucha suerte, pues en el Ministerio -es funcionaria- me han facilitado guardería para la Yoli: la dejo -bueno, la lleva y la trae Jorge- por la mañana a las ocho y me la guardan hasta las ocho de la noche… además cuando me la entregan ya está cenada y sólo hay que acostarla al llegar a casa.
¿No le das el pecho? -pregunto por preguntar-
Me mira como si hubiera oído la mayor de las imbecilidades. --¡No! Existen infinidad de leches infantiles que suplen con creces la leche materna; además, me daría mucho repelús dar de mamar y tampoco dispongo de tiempo para hacerlo…pues como te decía, he tenido mucha suerte, apenas he de ocuparme de ella, es muy buena y duerme de un tirón… y los fines de semana se la disputan mis padres y los abuelos paternos, así que: una semana se la quedan los unos, otra semana los otros y todos contentos… ah, también se turnan para llevarla al pediatra… me gustaría que la vieras, es una monada, de verdad que sí (Yo, no lo pongo en duda; lo que sí dudo es, que sepa realmente qué cara tiene su hija)
Nos despedimos con dos protocolarios besos, emplazándonos a llamarnos para quedar y seguir charlando.
Tras perderla de vista, no he podido evitar sonreír y susurrar para mis adentros: ¡Es que tú, eres muy rara!
Consuelo
Si resulta que sólo somos un mal sueño de alguien.
¡Qué suene ya el despertador!
Y acabe con su pesadilla y la nuestra
Consuelo
Que no se obstinen en querer venderme la moto.
Me sé fiambre
Mas, sigo aquí:
Cumpliendo condena en este purgatorio maquillado.
Compartiendo cautiverio con otros zombis
-vergonzantes ellos-
Y castigada a la pena de las penas: tener conciencia de que lo soy
Y aún hoy, tanto tiempo después,
(desde el mismo instante en que,
queriendo ir contigo vete a saber a qué paraísos,
me colé de polizón el la barca de Caronte
y fui desembarcada a la fuerza por la Revisora)
mi naturaleza permanece inalterable
Consuelo
Y yo, sin bufanda
Esos gurús mediáticos en que se han convertido los meteorólogos que cubren la información del tiempo y a los que, en ocasiones, encomendamos muchos de nuestros proyectos, se han cubierto de gloria este verano.
Colocaron sobre nuestras cabezas -allá por los inicios de la primavera- la espada de Damocles, en forma de amenaza del verano tórrido que se nos avecinaba: “Uno de los más calurosos de los últimos tiempos” apostillaron para amedrentarnos aún más. Creyéndoles a pies juntillas, incluso se llegaron a lanzar consignas a la población a fin de paliar aliar en lo posible los efectos de la canícula de este 2007; a saber: beber mucho líquido, embadurnarnos de cremas hasta las cejas, retirarle el saludo al sol, atrincherarnos entre ventiladores y aires acondicionados…
Transcurrió junio sin verle las orejas al lobo; julio hizo otro tanto sin dejarse oír su aullido: no sólo no ha hecho el calor anunciado sino que, incluso las temperaturas, no han alcanzado en ningún momento, los valores a las que el séptimo mes nos tiene acostumbrados.
En agosto tuvimos cuatro días de bochorno, debido más a la acusada humedad ambiental, que a las temperaturas en sí. Después comenzaron las lluvias.
Y otra vez, contundente, el oráculo de los supuestamente entendidos en esto de fríos y calores se hizo oír: ¡Se podía dar por terminado el verano! Sí, a mediados de agosto, para ellos, el verano había concluido.
¡¡Tíos!! -me dije al escucharles- se tendría que castigar vuestra incompetencia obligándoos a pasar lo que resta de verano con sus correspondientes días calurosos -que los habrá- a ir con anorak y pasamontañas.
Si yo, que soy una profana en esto de la meteorología, con mojarme un dedo índice y exponerlo al intemperie, soy capaz de pronosticar el tiempo que va hacer en la próxima media hora, con un margen de error mínimo; ¿cómo, profesionales a los que se les supone conocimientos en la materia, no distinguen el granizo de una tormenta de verano de un chuzo de punta?
Sólo se me ocurre pensar que, una de dos: o los que dan los pronósticos diarios sólo son bustos parlantes que dependen de los datos proporcionados por los becarios de turno; o son socios capitalistas de empresas de refrigeración interesados en acobardar al personal y así ganar una pasta gansa.
Esto último, sin duda, este año lo han conseguido .
Consuelo
Tú eres tonta o qué, -me auto espeto- llorar por una simple fiesta mayor de barrio, con lo que está pasando por el mundo!
Atrás voy dejando: las caras desilusionadas de los que llevan todo el año preparando los decorados; a los de la banda callejera de música, quienes, protegidos con chubasqueros amarillos, le plantan cara a la tormenta y hacen sonar sus instrumentos; las calles con sus sillas y mesas recogidas, vacías; las guirnaldas de papel pinocho, deshojadas por el agua; el tobogán y la casa de la bruja, esperando a unos niños que no vendrán...
No, pero si no lloro; es esta maldita lluvia que moja mis mejillas.
Consuelo
Abajo:
El hormiguero humano bulle.
Unos aspersores riegan los parterres.
Un perro pata en alto, mea junto a un árbol.
Otro perro acude a olisquear la orina.
Tres ancianos inexpresivos ocupan un banco.
Una mujer y un caniche hacen otro tanto en el banco contiguo.
El kiosco de helados cerrado a cal y canto soporta la solana.
Cinco cotorras (ruidosas como cien) celebran un cónclave matutino
Arriba:
En la bóveda celesta maquillada de azul calima,
un avión dibuja una estela blanca que,
Eolo, aventa.
Una nube impertinente, trata de difuminarle el color
al cielo que esta noche,
se cuajará (con permiso de las impertinentes) de estrellas
y ofrecerá la rentrée -siempre primicia- de una luna tajada de sandía.
Y yo desde mi terraza -jardín efímero de
cuatro geranios, un par de enredaderas y unas clavellinas de capa caída-.
como privilegiada espectadora en butaca de palco:
sorbo un poco de té al limón, helado;
entrecierro los ojos;
Goytisolo resbala de mis manos y…
Sucumbo a la ensoñación
Si esto no es la felicidad, seguro que es su hermana gemela
Consuelo
De panzas y panzones
Para alguien (o sea, yo), que posee una zona umbilical bastante resultona y que las pocas veces que se ha decidido a mostrarla fuera de las zonas de baño, ha dejado el listón muy alto, le resulta difícil -por no decir imposible- ser benevolente ante la visión de algunas panzas ajenas.
Y es que, no se trata de seguir la moda -cualquier moda- porque sí; porque se es joven y en esa etapa de la vida, parece existir licencia para todo: se puede tener juventud, una anatomía súper atractiva y, sin embargo, ser dueña de un panzón de ballena preñada de trillizos.
A la hora de dar rienda suelta a nuestro instinto exhibicionista, hay que saber diferenciar lo que se puede lucir de lo que no. Tod@s tenemos algún encanto propio e intransferible al que sacar partido, y para el que, seguro, habrá moda que siente de maravillas. Sólo es cuestión de encontrarlo, explotarlo y sentirnos diferentes al resto.
Por todo ello: cuando veo esas barrigas descomunales oscilando de derecha a izquierda y viceversa, o botando arriba y abajo, no puedo evitar traer a la mente aquel tanguillo que la desaparecida Lola Flores, recitaba con su personal gracejo y que dice algo así: "...ella sí que por arriba y abajo le salen colgajos y nos redondeles, que ella dice que son de manteca y se mete los pisapapeles en la biblioteca..."
Mención aparte, merece el panzón de las gestantes que se animan a lucirlo. No sé quién las puede haber convencido de que están guapas con él al aire. ¡Ojo! No me estoy metiendo con el embarazo ni las embarazadas; sólo lo hago con las que esgrimen la cursilada de la maternidad y su intrínseca hermosura, para sacar la tripa al sol, cuando, se mire por donde se mire, estéticamente no deja de ser un panzón por lo general feo, que estaría mejor tapadito: por el bien de retinas ajenas y por el de su feto: quién puede asegurar que no pasa frío. ¡Pobrecito! Como desde donde está no puede quejarse.
Consuelo
_________________
Plantó un pino que no medró.
Escribió libros en hojas virtuales.
No condenó a vivir a nadie
Anda a la postre:
desmotivado en lo de desfacer y desfacer,
cansado de encasquetarse la bacía,
plantar cara a los molinos y
dolorido por los rebotes de sus lanzadas al aire
Finalmente se ha decidido a presentarlos:
-Aquí unos molinos
-Aquí unos vientos
Y, entregados a la liturgia de su danza,
los ha dejado.
Sólo les reclamará de tanto en tanto
con su brisa,
alguna caricia al compás de tres por cuatro
Su vida fue como fue.
El guión, -por pluma ajena- ya estaba escrito.
Y si ni las autoenmiendas lograron mejorar las malas escenas
¿Por qué va a ser diferente en el epílogo?
Hubo lo que hubo. Hay lo que hay. Habrá lo que habrá
Con la melancólica claridad que le brinda la luz de la tarde,
sabe que, si decide tirar adelante la representación,
no conseguirá la gloria pero tampoco habrá abucheo.
O que, si elige hacer caer el telón en cualquier momento,
no tendrá que devolver el dinero ni habrá reclamaciones
Ya todo está tan claro
Ya todo está tan puntualizado
Ya todo está tan asumido
En esta hora del ocaso
Consuelo
San Cantinflas
Consiguió transmitirme su desazón: temor de que, de un momento a otro, iba a quedarse sin pantalones y, lo que es peor, de que iba a dar con sus piños en el suelo. Los vaqueros deslizándose peligrosamente muslos abajo dejaban al descubierto por completo, unas nalgas protegidas por unos calzoncillos azulones de enorme etiqueta identificativa (posiblemente marca puturrú de puturrú). Los bajos de las perneras hacía rato que, tal que escoba de barrendero municipal, barrían todo aquello que se pusiera a su alcance: papeles, colillas, plásticos…
Aunque iba tras de él y no tenía acceso visual a su parte delantera, por la forma compulsiva con que se echaba mano a la zona genital, intuí que la pobre titola estaba siendo castigada lo suyo, con el roce de la cremallera y el botón metálico.
Finalmente decidió cobijándose en la entrada de un edificio de pisos y, ante la caja de timbres, hacer ver que buscaba el piso al que debía llamar. Pasé intentando parecer indiferente al mal trago del pobre muchacho; pero, qué quieren, mi curiosidad fue mayor: terminé mirando con descaro y ver cómo se apresuraba a ajustarse la prenda que, a buen seguro, no tardaría en volver a caer.
En modas, el todo vale no sirve siempre y en el caso de los pantalones caídos, la mayoría de de sus usuarios deberían, antes de hacerla suya, encomendarse a su creador: San Cantinflas, que fue quien con más naturalidad y gracia supo lucirla.
De lo impresentable y poco favorecedora que es esta moda, son conscientes las féminas: pocas se atreven a lucirla. A ellas les va más lo de la panza al aire; pero eso de las panzas y panzones, lo dejo para otro día.
Consuelo
Toda humildad,
te camuflas en la hojarasca
¿No sabes de tu hermosura?
¿No sabes de tu fragancia?
Consuelo
Sin recurrir a nanas
ni a músicas calma fieras
-su rugido enmudeció hace tiempo-;
se ha quedado adormecida
Y así, cataléptica,
transcurre su vida de zombi.
Y así, cataléptica,
sólo recibe condescendencia
Tal vez intuyen, que ya no está viva
Consuelo
Te imagino sonriendo
igual que yo sonrío, al evocar como,
tal que mimosas aventadas
volaban nuestras risas,
cuando recreábamos un invierno muy lejano,
donde ejerceríamos de ancianitas encantadoras
Tú, con tu proverbial sensatez,
desfaciendo entuertos al garrotazo limpio.
Yo, toda despiste,
enviando a Cuenca, al incauto que preguntara por la Plaza de Cataluña o la Puerta del Sol
Tú, te apeaste -te aperaron- en la estación Verano,
llevándote mi brújula en tu equipaje.
Yo, continúo viajando hacia donde la conductora quiera llevarme
Y te imagino
-en ese más allá que el miedo humano inventó-
sonriendo igual que yo sonrío…
Consuelo
Para quienes poseemos la capacidad de poder disfrutar con el diario ocaso del sol, o la simple contemplación de un cielo estrellado; para los que una lluvia de estrellas, o un eclipse constituyen fiesta mayor; en este mes de junio de este año 2007 vamos a sentirnos como para lanzar cohetes y no únicamente en esa noche, que la superstición popular elevó a la categoría de mágica; sino porque este mes de junio de este año 2007 podremos, además, disfrutar de una Luna Azul ¿…?
Sí, esa luna que en su fase más rotunda, hace doblete en un mismo mes, solamente una vez cada tres años.
¡Pedazo espectáculo y…totalmente gratis!
¿Se puede pedir más?
Consuelo
Afectado
Empalagoso
Machacón
Hipócrita
Insufrible
...
Y aún con todo, no se le puede acusar de taimado traidor.
De cualquier cosa menos de eso.
Él, siempre avisa de su llegada
¡Vaya si avisa!
En oyendo
allá por los albores de noviembre,
sus precursoras fanfarrias,
nuestra derrota está cantada:
ya no existe fin del mundo
donde escapar a esconderse
Sólo queda el tirar la toalla,
aceptar la paliza sin condiciones y,
aguantar estoicamente el noqueo.
Total, son cuatro días
y un año por delante para reponernos
O no, si el castigo ha sido severo
Consuelo
Greguerías
· El agua del mar debiera tener fama de simpática: es la mar de salada
· El tomate está normalmente así de colorado, porque ha utilizado una crema solar de bajo factor protector
· La pega del mañana es que cuando llega ya es el hoy
· Un niño bien rebozado con la tierra del parque, añadiéndole un poco de bechamel: tiene que antojársele a un ogro una croqueta deliciosa
· El optimista ve el vaso medio lleno y el pesimista medio vacío. Llega el ecuánime y de un trago se bebe el contenido
· Leer los periódicos es el mejor método para aprender a escribir mal
· Nacer y morir: son como las dos partes de un bocadillo donde el fiambre eres tú
· El reloj no es más que un mero adorno; es el tiempo quien implacable marca las horas
· La paella no suele ser plato que goce de buena fama entre los adolescentes con acné: tiene muchos granos
· Los maricas son adorables: no persisten en la manía de demostrar continuamente lo machotes que pueden llegar a ser
· Un libro con sus hojas en blanco adorna igual en los estantes de la biblioteca que otro con profusión de letras
· El agua: como elemento incoloro, inodoro e insípido, ha quedado obsoleta
· Si nuestro mundo es obra de algún dios: sin duda se trata del borrachuzo del Olimpo
· Los médicos son profesionales que, mediante carrera, han aprendido como rematar a los enfermos
· Al perro al que se le corta el rabo se le está dejando con media sonrisa
· Una casa puede comprarse con dinero, un hogar no; una casa no es un hogar
· Europa: europeos; América: americanos; África: africanos; Asia: asiáticos; Mundo: ¿mundanos?
· El huevo hay que comerlo deprisa y no darle tiempo a que nos muestre las plumas
· El juego preferido de las palomas ciudadanas es: comprobar quién tiene mejor puntería excremental
· La playa en una gran sartén de fritanga humana: la sal la pone el mar
· Dominguero: especie que fomenta la emigración de los bichos del bosque
· El soñar no cuesta dinero; pero las frustraciones que provoca sí: la minuta de psicólogos y psiquiatras suele ser elevada
· El espejo parece ser uno de los enseres más caro que existen: las calles están llenas de gente que carecen de él
Consuelo
- No dejar de oír al silencio: dice cosas muy interesantes
- No reírse de los demás: para qué están los espejos
- No escupir al cielo sin estar pertrechado de paraguas
- No ir de sabelotodo: los niños son unos grandes preguntones
- No oír imbecilidades ajenas: auto escúchate
- No confesar a nadie que se carece de móvil: ¿Quieres que te ingresen en una loquería?
- No creer a ningún político@: aprende tú a vivir del cuento
- No dar un trato diferencial a la mujer y al hombre: la necedad o sabiduría no tienen sexo
- No poner la otra mejilla: la cirugía estética está por las nubes
- No olvidar que se vive entre humanos: agénciate una buena coraza
Consuelo
Entre los años1847 y 1848 España iniciaba su historia ferroviaria con la puesta en funcionamiento de la línea Barcelona-Mataró.
Sirva este archiconocido dato de introito al siguiente interrogante: ¿¡Qué diantres pasó luego para que los promotores del proyecto, terminaran marchándose con los raíles a otra parte!?
Y me hago la pregunta hoy, cuando un gran viajero me ha tachado de ignorante -que lo soy- por no saber que Barcelona, no tiene comunicación directa en ferrocarril con un buen puñado de ciudades españolas.
Ciento sesenta años después de que el primer tren saliera pitando, planeando unas vacaciones con el ferrocarril como único medio de transporte, me encuentro con la sorpresa de que se tarda menos en volar a Cuba o Nueva York, que cubrir la distancia entre Barcelona y Lugo, por ejemplo, en alguno de los escasos trenes diarios que realizan el trayecto.
Pasado el inicial estupor-mediocabreo-alucinepepinillos al que mi estulticia me ha abocado, he sonreído. Si, doy mi palabra de que, en lugar de despotricar en arameo, sólo he sonreído al venirme a la mente cómo alguno@ de los muy viajados que conozco, regresan de su paseo por las quimbambas con afectada conmiseración hacia esas pobres gentes que pueblan lo que ellos llaman tercer mundo y que es, precisamente, donde al parecer les gusta ir. Criaturitas; pero si el tercer mundo, al menos en lo que ha infraestructura ferroviaria se refiere lo tenéis aquí mismo. Intentar llegar al Tajo sin pasar por el Manzanares y sabréis lo que vale un peine. Se os hará la luz -igual que se me ha hecho a mí- sobre el porqué nos obstinamos en vivir apiñados en puntos concretos de nuestra piel de toro, mientras miles de hectáreas permanecen semidesérticas: campos abandonados, aldeas sin ninguna clase de servicios, pueblos fantasmas…
Vaya, me temo que he terminado triscando por los Cerros de Úbeda. Y eso que sólo quería hablar de Barcelona y su deficiente comunicación en tren con buena parte del resto de la península; y hablar de Barcelona, no es hacerlo de un pueblito perdido en medio de nada, ni de un lugar inhóspito; sino de una gran urbe: ciudad mediterránea cargada de historia, cosmopolita, de rica cultura y que, además, sí tiene playa.
Consuelo
No, no lo consiguen. Ni las excelentes interpretaciones de los cinco actores y las dos actrices (incluyo a la moza quien, siempre desnuda, transita por el escenario durante toda la representación, sin que se sepa exactamente de qué es alegoría) logran que la obra no resulte completamente infumable.
El mensaje -si es que lo hay- queda sepultado bajo un alud de pollas, coños, felaciones, masturbaciones y penetraciones varias y, hasta la bella historia de amor que de tanto en tanto se vislumbra entre Valérie y Michel, es dinamitada por un atentado terrorista metido con calzador: puro panfleto anti islamista.
El montaje de la obra, podrá haber obtenido todos los premios que ustedes quieran, pero doy fe que, de haber existido un entreacto, cuatro miembros del público no hubiéramos regresado a nuestros asientos.
Al final se sale -yo salí así- con una cara de gilipollas de aquí no te menees y con la sensación de haber sufrido un atraco: 22 € del ala que, de haber sabido exactamente lo que iba a presenciar, no hubiera dilapidado tan alegremente.
Consuelo
Por ti:
Voy tocada con bacía y blando mi espada de madera
Vuelo alto con sólo agitar las alas de los sueños
Soy paupérrima en tiempos de insolente abundancia
Me erijo as imbatible en el podio de los perdedores
Desnudé ideales y sentimientos de su opresor corsé
No hago tintinear la quincalla de la petulancia
Arañé los barrotes hasta convertirlos en polvo de oro
Luzco anulares con falanges huérfanas de quilates
Saboreo migaja a migaja una vida sin levaduras
Amanezco una y otra vez en pos de mi cita contigo
Emerjo de rescoldos aun sepultados por nieves
Danzo en mi propia agua donde otros se ahogan
Abdiqué de la corona del reino de los oropeles
Por ti:
Qué importa permanecer invisible en sala de mil espejos
¡Soy!!
Consuelo
Dicen:
Que deambulo por el sueño
Que obvio la realidad
Que eso no es estar vivo
Que me cierro a la verdad
Que la vida hay que sufrirla
y que poderla sentir,
pasa por permitirle
que pueda cebarse en ti.
Que lo mío es quimera
Falsa idea que alimento
Que me engaño
Que me miento
Que es posible, en todo caso,
lo mismo que estar ya muerto.
Venga pues sueño mortal
Donde vivo lo que siento
Y si esto es estar muerto
¡Qué viva la eternidad!
Consuelo
